Вспомним свой первый детский трехколесный велосипед. Вспомним те эмоции, которые он вызывал, то ощущение полного и безграничного счастья. Впечатления, силу и насыщенность которых больше не удавалось повторить, пересев на взрослый двухколесный велосипед. Ты приходишь посмотреть на свой старый трехколесник, пытаешься вызвать в себе те эмоции, садишься на него, но ощущения уже не те, да и жопа на сиденье не помещается.

Как будто умер твой хомячок. Хомячок был самый первый, лучший и любимый, он радовал тебя, когда было грустно, он заставлял смеяться и чувствовать себя счастливым. Но он умер, и ты оплакал его, но добрые родители через месяц достали дохлого хомяка с помойки, сделали из него чучело и поставили к тебе на стол. И ты каждый день смотришь на чучело любимого хомяка, и понимаешь, что это издевательство над детской психикой, и что хомяк уже никогда не будет смешно дергать носиком и радовать, когда грустно.

Представь, что у тебя ампутировали руку. Ты смирился с потерей руки, научился жить без нее, начал забывать. Но однажды вспомнил, загрустил, и решил посмотреть, как там она. А она плавает в формалине, вся такая синяя и опухшая, и совсем не такая, какой ты ее любил.

Ходячие мертвецы покусали твоего любимого человека, и вот полуразложившийся окровавленный зомби сидит у тебя в подвале, тянет к тебе руки, хрипит и хочет тебя съесть. Ты думаешь, что где-то там внутри все еще твой любимый человек, приходишь смотреть на зомби каждый день, в надежде увидеть того человека в этой оболочке, но зомби только тянет к тебе руки и хрипит, и хочет сожрать твой мозг и кишки.

Вчера я поняла, что воспоминания из прошлого - это то, что следует хранить только у себя в голове и глубоко в сердце. А людям из прошлого лучше в прошлом же и оставаться. Тогда останутся светлые чувства, что-то, над чем ты будешь грустить иногда холодными одинокими вечерами, и вспоминать, как было хорошо когда-то. Пытаться вернуть этого человека в свою жизнь - все равно что таскать с собой труп любимого хомячка. Человек, которого ты любил, похоронен где-то глубоко внутри и даже если попробовать его откопать, тебе достанется только полуразвалившийся труп, который тянет к тебе руки и пожирает мозги.



Жила-была девочка, которая три года ебала себе мозги и не могла построить другие отношения, потому что все время вспоминала его. И вот он вернулся, весь такой солидный и состоявшийся, а девочке хочется плакать. Девочке хочется откопать в нем того веселого парня с горящими глазами, который поил ее паленым коньяком на метафесте и рассказывал, как космические корабли бороздят просторы Вселенной, но похоже, что он пропал без вести в Москве. А этого мужика с загнанным взглядом, с его престижной работой и элитным алкоголем, я не знаю.